Il soupira, ramena le bâton à sa position initiale, à la manière d'un insecte repliant une patte récalcitrante.
- C'est si compliqué de dire ce qu'y a vraiment dans ta tête, dit-il.
Elle le tança du regard, et de nouveaux traits durcirent son visage.
- Je fais comme on m'a appris.
- Des fois, on nous apprend pas bien.
- C'est trop tard pour changer ça.
Né d'aucune femme
Franck Bouysse
La manufacture de livres (2018)
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